Yvonne Blake. La inglesa

Enero-Febrero 2013

En 1968 llegué a Madrid con una minifalda tan mini, tan mini que el guardia civil que me atendió se quedó patidifuso… ¡Quién me iba a decir que 44 años después iba a estar en este hermoso festival de cine recibiendo tan maravillosa distinción!” En tono distendido y con mucho sentido del humor, ya Spanglish después de tan larga convivencia, Yvonne Blake daba las gracias “de todo corazón al jurado; y a la Academia, que ha sido, es y será mi segunda casa en Madrid, algo así como mi picadero. Me siento apreciada y aceptada por todos mis colegas de profesión, y más española que Agustina de Aragón.

El festival de cine en el que se hacía la ceremonia de entrega del Premio Nacional de Cinematografía 2012 era el de San Sebastián – por el que Yvonne no había vuelto desde que formó parte de un memorable jurado oficial que resultó ser un luminoso encuentro. A la espera de que empezara el acto había estado yo cavilando sobre aquel jurado de 2001, pensando en que tres de sus siete componentes ya nunca volverían. El primero en irse había sido mi querido Eloy de la Iglesia, al que compartir ese trabajo de jurado con Claude Chabrol le dio luz para el breve resto de su vida. Nunca supo que al maestro le iba a fallar fatalmente su gran corazón al poco tiempo. Y recientemente, hace apenas unos meses, murió Giuseppe Bertolucci –. Con lo cual, la imagen de Yvonne, frágil bajo los apabullantes murales de Sert que nos rodeaban en el museo de San Telmo, se me hacía muy grande y muy viva.

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